Trenes.

Una banda de pajaros
sobrevuela el cementerio de
tornillos oxidados
junto al árbol que nunca creció.
El tren en el que viajo
no tiene prisa por llegar
a ninguna parte.
La tarde se hace negra
mientras pinto mis labios de rojo.

El tiempo.

El tiempo pasa despacio
en este infinito particular.
Las horas son siempre la misma.
Las ganas permanecen intactas.
Nada oigo, ya no pienso en nada más.

TRUCO.

Si me arrancases la cabeza
me sacases el cerebro
me cortaras las orejas
o mis cuencas vaciaras.
Podría tal vez llegar a ser
eso que tu esperas.